Meine Geschichte

Seit meiner Kindheit war ich neugierig auf alles – wie etwas funktioniert, wie es gemacht wird. Mit der Zeit wurde aus dieser Neugier etwas anderes: die Neugier, selbst etwas zu erschaffen. Und diese Neugier führte mich zuerst zum Film.

Meine erste Kamera konnte nicht länger als dreißig Sekunden aufnehmen. Diese Beschränkung lehrte mich etwas: Wenn man Dreißig-Sekunden-Stücke aneinanderreiht, kann man eine Geschichte erzählen. Die Sprache des Films kannte ich noch nicht – die Figuren sprangen mitten in der Szene von einer Seite zur anderen, Kontinuität war für mich noch kein Begriff. Aber die Freude daran war unglaublich.

Ich stieß auf ein Portal namens „Benim Sinemalarım“ („Meine Kinos“). Dort gab es Menschen wie mich, und mit ihnen drehten wir Kurzfilme. Aus diesem Kreis ist Selçuk Aydemir heute ein bekannter Regisseur; Ozan Akbaba, den ich über die İzmirer Gruppe des Portals kennenlernte, wurde ein beliebter Schauspieler. Ich schlug einen anderen Weg ein, aber diese Leidenschaft ist nie erloschen.

Während meines Chemiestudiums an der Dokuz-Eylül-Universität drehte ich immer noch Kurzfilme. Doch was mich in der Chemie wirklich faszinierte, war die Biochemie – Proteine, DNA. Sie lag vor mir wie ein tiefes Gewölbe, das darauf wartete, erkundet zu werden. Ich fasste einen Entschluss, packte meinen Koffer und ging nach Amerika.

Die amerikanischen Universitäten kannte ich kaum. Auf Anraten eines Freundes, der an der Georgia State seinen Master machte, bewarb ich mich dort – es war meine einzige Bewerbung. Dann lud mich ein anderer Freund zum Fußballspielen an die Georgia Tech ein. Kaum hatte ich den Campus betreten, sah ich eine völlig andere Welt. Als das Spiel vorbei war, stand mein Entschluss fest: Hier musste ich mich bewerben.

Ich legte den GRE ab. Das alte ÖSS-System – die türkische Hochschulaufnahmeprüfung, über die sich alle ärgerten – zahlte sich hier zum ersten Mal aus: In Mathematik erreichte ich die volle Punktzahl. Danach schrieb ich einigen Professoren an der Georgia Tech und begann zu warten.

Die erste Einladung zum Vorstellungsgespräch kam von der Georgia State. Mir gegenüber saß ein chinesischer Professor; er hatte in meinem Lebenslauf Fußball, Film und Gitarre gelesen. „Sie wollen promovieren, aber Sie spielen Fußball, interessieren sich für Film, spielen Gitarre – wie soll das gehen?“, fragte er, als wäre das für jemanden, der promovieren will, ein Zeichen mangelnder Ernsthaftigkeit. Ich war gekränkt, fasste mich aber: „Das sind Dinge, die man in der Freizeit macht. Wenn jemand während der Promotion keine Freizeit hat, dann finden sie eben nicht statt.“ Ich ging niedergeschlagen hinaus und versuchte zu verstehen, warum ich diesen Eindruck hinterlassen hatte.

Kurz darauf kam eine Einladung von einem der Professoren, denen ich an der Georgia Tech geschrieben hatte. Ich war wieder voller Vorfreude und ging hin. Unser Gespräch verlief gut. Am Ende wandte er sich mir zu: „Ich bekomme mindestens hundert E-Mails am Tag. Ich kann nicht jeden zum Gespräch einladen. Wissen Sie, warum ich Sie eingeladen habe?“ Ich sagte, ich wisse es nicht. „Ich liebe Fußball“, sagte er, „aber in Amerika gibt es niemanden, der Fußball kennt und mit dem ich darüber reden kann. Als ich in Ihrem Lebenslauf sah, dass Sie Fußball spielen, hat mir das gefallen. Deshalb habe ich Sie eingeladen.“

Dieselbe Zeile, zwei Professoren, zwei gegensätzliche Reaktionen. Der Fußball, der mich zum ersten Mal an die Georgia Tech geführt hatte, hatte mir nun auch die Tür geöffnet – und meine Promotion begann in seinem Labor.

Ich schloss meine Promotion in dreieinhalb Jahren ab – deutlich schneller als erwartet. Dafür gab es ein Geheimnis. Das auf Auswendiglernen ausgerichtete Bildungssystem in der Türkei vermittelt sehr viel tiefes theoretisches Wissen; weil es in der Praxis aber kaum Anwendung findet, gerät das meiste mit der Zeit in Vergessenheit. Für mich wurde das zu einem großen Vorteil: Als ich diese tiefe Theorie, die vielleicht nie jemandem nützen würde, in Amerika in die Praxis umsetzte, brachte mich die Verbindung von beidem schnell voran.

Dann Deutschland. An der Technischen Universität München, einer der besten Universitäten Deutschlands, vertiefte ich mich vier Jahre lang in die Proteinbiochemie und veröffentlichte in den wichtigsten Zeitschriften des Fachs wie Nature Chemistry und Nature Communications – und fühlte mich zum ersten Mal wirklich als Wissenschaftler. Als mein Professor nach Hamburg wechselte, ging ich mit und übernahm die Leitung des neu gegründeten Labors.

Schließlich brachte mich die Einladung eines Professors aus meinem Fachgebiet zurück nach Amerika, diesmal nach Dallas: an das Howard Hughes Medical Institute am UT Southwestern Medical Center – eine der renommiertesten Einrichtungen, an denen ein Wissenschaftler arbeiten kann. Ich hatte nur ein Ziel vor Augen: mein eigenes Labor aufzubauen und Professor zu werden. Ich war ganz nah dran.

Doch genau zu dieser Zeit, besonders nach Covid, bemerkte ich, dass sich etwas verändert hatte. Die akademische Welt war nicht mehr die neugiergetriebene Entdeckung, die mich einst angezogen hatte – sie war zur Jagd nach Fördergeldern geworden, zum Befolgen der Agenda derer, die einen finanzieren. Dass so anspruchsvolle Arbeit mit so begrenzten Mitteln und für so niedrige Gehälter geleistet wurde, ergab für mich keinen Sinn.

Von Dallas kehrte ich dorthin zurück, wo meine Reise begonnen hatte, nach Atlanta – diesmal aber in die Industrie. Heute arbeite ich in der Herstellung von Therapien aus Blutplasma. Es läuft gut. Nebenbei habe ich auch einen Roman geschrieben; ich habe einen Sohn, und die Zeit mit ihm ist mir im Moment das Wertvollste. Trotzdem habe ich die Kamera nie aus der Hand gelegt – und den Fußballplatz nie verlassen.

Devler Ülkesinde Vampir Olmak (Vampir sein im Land der Riesen)
Roman, 2023